Enchendo as linhas de rabiscos que anseiam uma interpretação qualquer; ela se coloca entre a tinta e o papel, nas entrelinhas, que só os loucos lêem..Ficaria assim por longas horas, imaginando-se grafada em páginas, por detrás das letras, camuflando mensagens e espionando faces que escorrem os olhos nos garranchos alinhados. Mas o tempo tem asas nos pés e não se cansa de voar, voar, voar.. e ela tem pressa de viver.
Precisa de uma rotina de tarefas para sentir-se completa e prossegue catando palavras pelos corredores, formando versos que vão perdendo-se por acaso; nas prateleiras das bibliotecas, pela janela do ônibus..nos sentimentos que não expressa. Ela era um imenso livro, recheado de signos inverossímeis. Ela precisa ser lida, decifrada. Ela quer teu olho, tua atenção nesse mundo de significados acumulados em si durante tanto tempo, tanto.
Ela precisa de tudo isso porque ela têm de ser Humana.
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